Para quem ama com medo de ficar sozinho

Olá.

Sou eu.

O abandono.

Ou talvez me conheça melhor por outro nome.

Instabilidade.

Insegurança.

Medo de perder quem ama.

Medo de deixar de ser importante.

Medo de um dia olhar para o lado e descobrir que já não está lá ninguém.

Sei que não gosta quando apareço.

E compreendo.

Porque quando chego, não venho sozinho.

Trago comigo perguntas difíceis.

"Será que ainda gosta de mim?"

"Será que se está a afastar?"

"Será que fiz alguma coisa errada?"

"Será que vou ser deixado para trás?"

Às vezes basta uma mensagem que demora mais tempo a chegar.

Um tom de voz diferente.

Uma mudança subtil na rotina.

Um silêncio.

E eu desperto.

Como um guarda-noturno que escuta um ruído ao longe e imediatamente corre para verificar se existe perigo.

Conheço-o bem.

Conheço a forma como observa os sinais.

Como tenta perceber se continua a ocupar um lugar importante no coração dos outros.

Conheço a ansiedade que surge quando alguém parece mais distante.

Conheço o impulso de procurar garantias.

De perguntar.

De confirmar.

De aproximar-se ainda mais.

Não porque queira controlar.

Mas porque tem medo.

Um medo profundo.

Antigo.

Silencioso.

O medo de perder a ligação.

O medo de ficar sozinho com a sua dor.

O medo de voltar a sentir um vazio que conhece demasiado bem.

E quero que saiba algo importante.

O que sente não é ridículo.

Não é exagerado.

Não é sinal de fraqueza.

Quando uma pessoa vive com medo de ser abandonada, muitas vezes o que está realmente a tentar proteger não é o presente.

É uma parte ferida do passado.

Uma parte que aprendeu cedo que o amor podia ser imprevisível.

Que a proximidade nem sempre era segura.

Que as pessoas importantes podiam estar presentes num dia e emocionalmente distantes no outro.

Que o afeto podia depender de circunstâncias que nunca compreendeu totalmente.

Sou frequentemente mal interpretado.

Dizem que sou dependência.

Dizem que sou dramatização.

Dizem que sou excesso de sensibilidade.

Mas a verdade é que, na maioria das vezes, sou apenas um sistema de proteção.

Um sistema que ficou demasiado atento às possibilidades de perda.

Imagine um marinheiro que atravessou uma tempestade terrível.

Mesmo depois de regressar a águas calmas, continua a olhar para o horizonte à procura de nuvens escuras.

Não porque goste de viver assustado.

Mas porque aprendeu que as tempestades existem.

Eu sou esse olhar constante para o horizonte.

Sou a vigilância emocional que nasce quando a confiança foi abalada algures pelo caminho.

O problema é que, por vezes, começo a ver tempestades onde apenas existem nuvens passageiras.

Uma demora numa resposta transforma-se numa ameaça.

Um momento de recolhimento transforma-se numa rejeição.

Uma necessidade saudável de espaço transforma-se numa despedida imaginada.

E então você sofre.

Não pela perda que aconteceu.

Mas pela perda que teme que aconteça.

Vejo-o fazer algo que muitas pessoas não compreendem.

Quanto mais medo sente de perder alguém, mais se aproxima.

Mais procura sinais.

Mais tenta garantir a ligação.

Mais precisa de sentir que está tudo bem.

É como alguém que, receando que uma ponte se parta, começa a agarrar-se a ela com tanta força que já não consegue apreciar a paisagem.

A sua intenção nunca foi controlar.

A sua intenção sempre foi permanecer ligado.

Mas o medo faz com que o amor, por vezes, se transforme numa vigília cansativa.

Gostava de lhe explicar porque apareço.

A minha função não é destruir relações.

Nem fazê-lo sofrer.

Eu apareço para o alertar para algo profundamente humano:

A ligação importa.

Os vínculos importam.

As pessoas importam.

A dor da separação existe porque a proximidade tem valor.

Se não precisássemos uns dos outros, eu não existiria.

Sou o reflexo da importância que os relacionamentos têm na vida humana.

Mas também trago um convite.

Um convite difícil.

Talvez o mais difícil de todos.

Aprender que amar alguém não é o mesmo que garantir que nunca irá partir.

Porque nenhum ser humano possui esse poder.

Nem sobre os outros.

Nem sobre a vida.

Nem sobre o tempo.

A verdadeira segurança não nasce da certeza de que ninguém irá embora.

Nasce da confiança crescente de que, aconteça o que acontecer, conseguirá cuidar de si.

E sei que esta ideia pode parecer distante.

Porque quando eu estou presente, tudo parece frágil.

Como uma casa construída sobre areia.

Como um jardim constantemente ameaçado pela seca.

Como um barco que acredita que qualquer onda o pode afundar.

Mas olhe para a sua história.

Quantas perdas sobreviveu?

Quantas despedidas atravessou?

Quantas vezes pensou que não conseguiria continuar?

E, ainda assim, continuou.

Talvez exista em si uma força que o medo raramente lhe permite ver.

Uma raiz profunda.

Escondida.

Silenciosa.

Mas viva.

Há algo que também preciso de esclarecer.

Muitas pessoas confundem-me com amor.

Não sou amor.

O amor aproxima.

Eu vigio.

O amor confia.

Eu verifico.

O amor constrói pontes.

Eu procuro fissuras nas pontes.

Posso caminhar ao lado do amor.

Mas não somos a mesma coisa.

E quando ocupo demasiado espaço, corro o risco de transformar a relação numa tentativa constante de evitar a perda.

É por isso que preciso de ser escutado, mas não obedecido cegamente.

Quando eu disser:

"Vai embora."

Talvez seja útil perguntar:

"Existe evidência disso ou é apenas medo a falar?"

Quando eu disser:

"Não és suficientemente importante."

Talvez seja útil perguntar:

"Quem me ensinou esta história?"

Quando eu disser:

"Se não estiver sempre presente, serei esquecido."

Talvez seja útil recordar quantas pessoas continuam a amá-lo mesmo quando não estão constantemente consigo.

Gostava também de lhe dizer algo sobre as suas necessidades emocionais.

Elas não são excessivas.

O desejo de proximidade não é um defeito.

O desejo de ser amado não é uma falha.

O desejo de sentir segurança emocional não é uma fraqueza.

Mas talvez esteja na altura de deixar de pedir aos outros a prova constante de que ficará tudo bem.

Porque nenhuma relação consegue fornecer garantias infinitas.

E nenhuma pessoa consegue curar sozinha feridas que nasceram muito antes dela chegar.

Essa é uma viagem que pertence também a si.

Uma viagem de reconstrução.

De confiança.

De reencontro consigo próprio.

Uma viagem em que aprende, pouco a pouco, que a sua dignidade não depende da permanência de ninguém.

Que o seu valor não desaparece quando alguém se afasta.

Que a sua identidade não se dissolve quando uma relação muda.

E que a sua capacidade de amar é maior do que o seu medo de perder.

Se este sofrimento o acompanha há muito tempo, se condiciona profundamente os seus relacionamentos, se o deixa constantemente ansioso ou em alerta, procure ajuda psicológica.

Não porque esteja partido.

Mas porque merece viver os relacionamentos com mais tranquilidade do que vigilância.

Com mais presença do que medo.

Com mais confiança do que antecipação da perda.

E agora, antes de partir, quero deixar-lhe uma última imagem.

Imagine um farol.

O farol não impede as tempestades.

Não controla o mar.

Não obriga os navios a permanecer.

Mas continua firme.

Continua aceso.

Continua presente.

Talvez a sua tarefa não seja impedir que todos os navios partam.

Talvez seja tornar-se, gradualmente, esse farol.

Um lugar seguro dentro de si.

Um lugar para onde possa regressar quando o medo da perda visitar novamente o seu coração.

Não estou aqui para o destruir.

Estou aqui para lhe mostrar algo importante.

Que por detrás do medo de ser abandonado existe uma necessidade legítima de amor, segurança e ligação.

Mas também existe uma força que ainda está a aprender a confiar em si própria.

E essa força merece ser conhecida.

Com respeito e verdade,

O seu Abandono.